Seite 4 Ach herrje, herrjemine! Ach, sie bleiben an dem langen, Dürren Ast des Baumes hangen. Und ihr Hals wird lang und länger, Ihr Gesang wird bang und bänger. jedes legt noch schnell ein Ei, Und dann kommt der Tod herbei. Witwe Bolte in der Kammer Hört im Bette diesen Jammer; Ahnungsvoll tritt sie heraus, Ach, was war das für ein Graus! Fließet aus dem Aug', ihr Tränen! All mein Hoffen, all mein Sehnen, Meines Lebens schönster Traum Hängt an diesem Apfelbaum! Tiefbetrübt und sorgenschwer Kriegt sie jetzt das Messer her, Nimmt die Toten von den Strängen, Daß sie so nicht länger hängen, Und mit stummem Trauerblick Kehrt sie in ihr Haus zurück. Dieses war der erste Streich, Doch der zweite folgt sogleich.